Jeg måtte overnatte nesten ved selve fjellovergangen, på høyre bredd av en rask fjellstrøm. Konduktøren valgte overnatting for natten for å ha beskyttelse mot den kalde nordvinden. Jegeren Artemy tok meg en ekstra mil til vi kom til det kjære hjørnet.
“Et koselig sted,” gjentok han og trøstet meg, da jeg var veldig sliten og nesten ikke kunne bevege beina. - Så det var en fiskehytte der. Om høsten eller vinteren tilbrakte jegerne natten ... Nå, det er ingen hytte, men stedet er fortsatt.
Å klatre i fjellkløften er generelt vanskelig, og det virker uendelig for en sliten person. Ukjent som den tråkkede stien stadig går tapt i steinene. Ben tråkker ikke riktig, det er vanskelig å puste, blod pund i templene. Og så, nesten overhead, suser lave høstskyer; rundt er det grått, og den lange høstnatten nærmer seg raskt. En navngitt fjellelv har hugget seg langs den steinete bunnen av juvet og styrter ned med en kjedelig murring, som om den er sint på steinene som sperrer veien. Det er allerede veldig lite vegetasjon i denne høyden. På steinene er bare en brent gran støpt, vridd, lav, som en bøyd mann som med vanskeligheter klatrer disse steinete bakkene. Steinene i seg selv er dekket av flerfargede lav; mellom steinene blir mosen gul noen steder, og bare noen ganger er det små enger dekket med gress. Den virkelige skogen forble langt under - både tykt gress og blomster. Mellom steinene buler det bare ruvete ovner og av og til dukker det opp en lilla bjelle; gresset er tørt og seigt, som i noen myrer.
- Vel, her er vi hjemme! - sa Artemy da vi gikk ut i en liten lysning.
Tilbring natten i fjellet under frisk luft ikke spesielt hyggelig, men det er ingenting å gjøre, måtte jeg sette opp. Det er også bra at i det minste ikke den kalde fjellvinden plager deg. Jeg satte meg ned på en stor stein og så på hvordan Artemy brant. Hva kan være bedre enn ild når det brenner i en slik kløft? Dette er livet i seg selv! Når du sitter hjemme, vil du ikke sette nok pris på alle de velsignelsene som ild gir en person. Ikke rart det var en gresk legende om at ild ble stjålet fra himmelen. I dette tilfellet varmet brannen oss ikke bare, men opplyste oss også. Jeg beundret blinkene av rød flamme, de divergerende striper av lys, som nå forsvinner, og nå vises omrissene av de nærmeste steinene, steinene og trærne. Bildet fikk en fantastisk karakter, som i et eventyr.
"Så vi legger samovaren på en pinne," sa Artemy og ordnet en vandrende kobberkoker over bålet. - Det er bra nå å drikke litt varm te ... det er ikke bedre: tretthet vil ta av.
Jeg var så sliten at jeg ikke en gang kunne svare på Artemy. Det ser ut til at han ville ha tatt en seng, strukket ut de slitne bena, og så ikke ville ha stått opp. Selv varm te fristet ikke ... Artemy var en kjent person og kunne gå fjellene i hele uker. Etter å ha ordnet en vannkoker over ilden, begynte han straks å lage en leirleie: han hogg ned to trær, skrellet nåler og spredte myke grønne grener på bakken. Så forsvant han et sted og kom tilbake med en hel gressfulle gress.
- Hvor fikk du urtene fra? - Jeg ble overrasket. - Dette gresset vokser ikke her ...
- Men den vokser, sir. Hytta sto; vel, alle slags gress kom fra henne ... Det skjer alltid slik: der det er hus, der ugress vokser. I fjellet vokser det ikke av seg selv, men det vil komme for en person ... Nå kan du se hvor leiren var ... Gresset er annerledes, akkurat som folk gjør ... Det ene gresset går oppover og nedoverbakke, og det andre kryper etter en person ...
Han plukket noen rosa blomster fra en haug og viste dem til meg.
"Dette gresset var ikke her det tredje året, men nå har det kommet," forklarte han. - På den andre siden av Ural vokser den mye på steppen - den kalles tatarsåpe. Vel, der er hun hjemme og har et annet utseende: høy, det er flere blomster, men her er hun litt forfalt. Det er vanskelig for henne ...
- Hvorfor er det vanskelig?
- Og hvordan? Nå er du lei av å klatre oppover, og gresset blir slitent også ... Det går også; vel, og her blåser det med kald vind, og fryser og skyller av med fjellvann. På den andre siden av passet er det slett ikke noe gress. Hun måtte bare gå litt ... Om ti år ville hun komme seg over, og der, da hun steg ned fra fjellet, ville hun igjen bli styrket.
- Og det er mange slike urter som går gjennom passet?
- Det er nok ... Bare nå vet jeg ikke hvordan jeg skal si hva de heter. Du vandrer gjennom fjellene, og du merker: her er ett gress, det er et annet, et tredje ... Steppegras av seg selv, fjellgras av seg selv. Hver har sin egen grense ... På den andre siden av Ural, fjærgress, malurt, men her er de ikke.
- Hvordan går gresset gjennom fjellet?
- Dette er en vanskelig virksomhet, sir ... Kanskje annet gress har gått gjennom fjellet i hundrevis av år. Hvor vinden vil bære frøet, hvor fuglen vil hjelpe, hvor er storfeet eller mannen ... Opp bakken, å, hvor vanskelig det er for henne å klatre! Vel, og nedoverbakke - med en levende hånd, fordi vannet bærer frøet. Som en mann, akkurat dette gresset: det er mye lettere å gå nedoverbakke.
Jakt bidro ufrivillig til utviklingen av Artemys observasjonsevner, selv om han ikke kunne navngi mange av plantene eller kalle dem med lokale navn, som "Tatarsåpe". Jeg var veldig interessert i denne samtalen, og jeg undersøkte nøye urten som ble brakt av Artemy.
Artemy laget te, og vi satt lenge ved bålet. Det var allerede mørkt rundt. Fjellnettene er kalde. Fra tid til annen kastet Artemy penseltre og tørre kvister i ilden, og flammen brøt ut i røde tunger. Jeg la meg på den forberedte sengen, dekket meg på toppen med en jaktkåpe og drømte med åpne øyne.
- Hvordan elva bråker i dag, Artemy! ..
- Og dette er det fra høsten regner spilt ut, sir. Om sommeren tørker den helt opp, men nå koker den som en ekte elv. Mange slike rivuletter løper ned fra passet ... Så vil de samles i sjøen, og en ekte elv renner ut av sjøen. Det er mange slike fjellvann og dype ...
Et sted surret en gjøk. Artemy talt gjøken sin høyt og stoppet klokka tolv.
"Jeg har fortsatt tolv år å leve," bemerket han. - En kvinnes varsel ...
- Tror du på dette tegnet?
“Jeg tror ikke det, men kvinnene chatter ... Vel, sir, det er på tide å gå til siden. Og du, kom igjen, er sliten i en dag. Morgenen er klokere enn kvelden ... Her er jeg her for å trene drivstoff hele natten. Vi vil på en eller annen måte avbryte nær lyset, så lenge det ikke regner som en syndig handling.
Etter å ha slått seg ned i nærheten av bålet sovnet Artemy umiddelbart. Du kunne høre ham puste jevnt. Jeg lå med åpne øyne og kunne bare misunne ham, for fra ekstrem tretthet, som de sa, var søvnen min ødelagt: Jeg ville sove, og noe var i veien. En rekke tanker løp gjennom hodet mitt. Jeg så på den brennende ilden og lyttet til lyden av en elv som boblet to skritt unna. Hvor løper hun, dette lette fjellet? Fra passet vil den stige ned i innsjøen, fra innsjøen vil den strømme ut i en stor elv, og der vil den fortsette til Tobol, til Ob, til Polhavet. På denne stien vil vannet gjøre mye: det vil føre bort sand og steiner, det vil vaske bort bredden, det vil snu møllehjul, det vil bære båter og lektere, det vil vanne mennesker og dyr, og ende opp med å være der, i nord, det vil bli til isete fjell. Arbeidet med vann er generelt enormt. I løpet av tusenvis av år gjør den hele bergarter til sand og leire, utgjør enorme avleiringer og endrer generelt den synlige overflaten på jorden.
Gjeldende side: 1 (total bok har 1 sider)
Dmitry Narkisovich Mamin-Sibiryak
(Fra historiene til en gammel jeger)
Jeg måtte overnatte nesten ved selve fjellovergangen, på høyre bredd av en rask fjellstrøm. Konduktøren valgte overnatting for natten for å ha beskyttelse mot den kalde nordvinden. Jegeren Artemy tok meg en ekstra mil til vi kom til det kjære hjørnet.
“Et koselig sted,” gjentok han og trøstet meg, da jeg var veldig sliten og nesten ikke kunne bevege beina. - Så det var en fiskehytte der. Om høsten eller vinteren tilbrakte jegerne natten ... Nå, det er ingen hytte, men stedet er fortsatt.
Å klatre i fjellkløften er generelt vanskelig, og det virker uendelig for en sliten person. Ukjent som den tråkkede stien stadig går tapt i steinene. Ben tråkker ikke riktig, det er vanskelig å puste, blod pund i templene. Og så, nesten overhead, suser lave høstskyer; rundt er det grått, og den lange høstnatten nærmer seg raskt. En navngitt fjellelv har hugget seg langs den steinete bunnen av juvet og styrter ned med en kjedelig murring, som om den er sint på steinene som sperrer veien. Det er allerede veldig lite vegetasjon i denne høyden. På steinene er bare en brent gran støpt, vridd, lav, som en bøyd mann som med vanskeligheter klatrer disse steinete bakkene. Steinene i seg selv er dekket av flerfargede lav; mellom steinene blir mosen gul noen steder, og bare noen ganger er det små enger dekket med gress. Den virkelige skogen forble langt under - både tykt gress og blomster. Mellom steinene buler det bare ruvete ovner og av og til dukker det opp en lilla bjelle; gresset er tørt og seigt, som i noen myrer.
- Vel, her er vi hjemme! - sa Artemy da vi gikk ut i en liten lysning.
Å overnatte i fjellet under åpen himmel er ikke spesielt hyggelig, men det er ingenting å gjøre, måtte jeg stille. Det er også bra at i det minste ikke den kalde fjellvinden plager deg. Jeg satte meg ned på en stor stein og så på hvordan Artemy brant. Hva kan være bedre enn ild når det brenner i en slik kløft? Dette er livet i seg selv! Når du sitter hjemme, vil du ikke sette nok pris på alle de velsignelsene som ild gir en person. Ikke rart det var en gresk legende om at ild ble stjålet fra himmelen. I dette tilfellet varmet brannen oss ikke bare, men opplyste oss også. Jeg beundret blinkene av rød flamme, de divergerende striper av lys, som nå forsvinner, og nå vises omrissene av de nærmeste steinene, steinene og trærne. Bildet fikk en fantastisk karakter, som i et eventyr.
"Så vi legger samovaren på en pinne," sa Artemy og ordnet en vandrende kobberkoker over bålet. - Det er bra nå å drikke litt varm te ... det er ikke bedre: tretthet vil ta av.
Jeg var så sliten at jeg ikke en gang kunne svare på Artemy. Det ser ut til at han ville ha tatt en seng, strukket ut de slitne bena, og så ikke ville ha stått opp. Selv varm te fristet ikke ... Artemy var en kjent person og kunne gå fjellene i hele uker. Etter å ha ordnet en vannkoker over ilden, begynte han straks å lage en leirleie: han hogg ned to trær, skrellet nåler og spredte myke grønne grener på bakken. Så forsvant han et sted og kom tilbake med en hel gressfulle gress.
- Hvor fikk du urtene fra? - Jeg ble overrasket. - Dette gresset vokser ikke her ...
- Men den vokser, sir. Hytta sto; vel, alt slags gress har gått fra henne ... Dette er alltid tilfelle: der det bor, vokser det ugress. I fjellet vokser det ikke av seg selv, men det vil komme for en person ... Nå kan du se hvor leiren var ... Gresset er annerledes, akkurat som folk gjør ... Det ene gresset selv går oppoverbakke og nedoverbakke, og det andre kryper etter en person ...
Han plukket noen rosa blomster fra en haug og viste dem til meg.
"Dette gresset var ikke her det tredje året, men nå har det kommet," forklarte han. - På den andre siden av Ural vokser den mye på steppen - den kalles tatarsåpe. Vel, der er hun hjemme og har et annet utseende: høy, det er flere blomster, men her er hun litt forfalt. Det er vanskelig for henne ...
- Hvorfor er det vanskelig?
- Og hvordan? Nå er du lei av å klatre oppover, og gresset blir slitent også ... Det går også; vel, og her blåser det med kald vind, og fryser og skyller av med fjellvann. På den andre siden av passet er det slett ikke noe gress. Hun måtte bare gå litt ... Om ti år ville hun komme seg over, og der, da hun steg ned fra fjellet, ville hun igjen bli styrket.
- Og det er mange slike urter som går gjennom passet?
- Det er nok ... Bare nå vet jeg ikke hvordan jeg skal si hva de heter. Du vandrer gjennom fjellene, og du merker: her er ett gress, det er et annet, et tredje ... Steppegras av seg selv, fjellgras av seg selv. Hver har sin egen grense ... På den andre siden av Ural, fjærgress, malurt, men her er de ikke.
- Hvordan går gresset gjennom fjellet?
- Dette er en vanskelig virksomhet, sir ... Kanskje annet gress har gått gjennom fjellet i hundrevis av år. Hvor vinden vil bære frøet, hvor fuglen vil hjelpe, hvor er storfeet eller mannen ... Opp bakken, å, hvor vanskelig det er for henne å klatre! Vel, og nedoverbakke - med en levende hånd, fordi vannet bærer frøet. Som en mann, akkurat dette gresset: det er mye lettere å gå nedoverbakke.
Jakt bidro ufrivillig til utviklingen av Artemys observasjonsevner, selv om han ikke kunne navngi mange av plantene eller kalle dem med lokale navn, som "Tatarsåpe". Jeg var veldig interessert i denne samtalen, og jeg undersøkte nøye urten som ble brakt av Artemy.
Artemy laget te, og vi satt lenge ved bålet. Det var allerede mørkt rundt. Fjellnettene er kalde. Fra tid til annen kastet Artemy penseltre og tørre kvister i ilden, og flammen brøt ut i røde tunger. Jeg la meg på den forberedte sengen, dekket meg på toppen med en jaktkåpe og drømte med åpne øyne.
- Hvordan elva bråker i dag, Artemy! ..
- Og dette er det fra høsten regner spilt ut, sir. Om sommeren tørker den helt opp, men nå koker den som en ekte elv. Mange slike rivuletter løper ned fra passet ... Så vil de samles i sjøen, og en ekte elv renner ut av sjøen. Det er mange slike fjellvann og dype ...
Et sted surret en gjøk. Artemy talt gjøken sin høyt og stoppet klokka tolv.
"Jeg har fortsatt tolv år å leve," bemerket han. - En kvinnes varsel ...
- Tror du på dette tegnet?
“Jeg tror ikke det, men kvinnene chatter ... Vel, sir, det er på tide å gå til siden. Og du, kom igjen, er sliten i en dag. Morgenen er klokere enn kvelden ... Her er jeg her for å trene drivstoff hele natten. Vi vil på en eller annen måte avbryte nær lyset, så lenge det ikke regner som en syndig handling.
Etter å ha slått seg ned i nærheten av bålet sovnet Artemy umiddelbart. Du kunne høre ham puste jevnt. Jeg lå med åpne øyne og kunne bare misunne ham, for fra ekstrem tretthet, som de sa, var søvnen min ødelagt: Jeg ville sove, og noe var i veien. En rekke tanker løp gjennom hodet mitt. Jeg så på den brennende ilden og lyttet til lyden av en elv som boblet to skritt unna. Hvor løper hun, dette lette fjellet? Fra passet vil den stige ned i innsjøen, fra innsjøen vil den strømme ut i en stor elv, og der vil den fortsette til Tobol, til Ob, til Polhavet. På denne stien vil vannet gjøre mye: det vil føre bort sand og steiner, det vil vaske bort bredden, det vil snu møllehjul, det vil bære båter og lektere, det vil vanne mennesker og dyr, og ende opp med å være der, i nord, det vil bli til isete fjell. Arbeidet med vann er generelt enormt. I løpet av tusenvis av år gjør den hele bergarter til sand og leire, utgjør enorme avleiringer og endrer generelt den synlige overflaten på jorden.
Jeg kunne ikke sove i det hele tatt. Og denne kalde høstnatten på fjellet. Den ene siden varmet opp i nærheten av bålet, og den andre fryset. Det krever en god vane å sove en natt under åpen himmel, og lenge snudde jeg meg fra side til side ...
Og den navnløse elven fortsatte å snakke og snakke ... Jeg lytter til dens hvisking, og nå ser det ut til at jeg begynner å lage individuelle ord.
- Snarere, heller ... - vannet så ut til å hviske og murret over steinene. - Å, hvor langt kan jeg løpe! Vi må skynde oss ... Vinteren kommer snart, og du kan fryse et sted på veien. Snarere, heller ... Dette er ikke første gang jeg gjør denne veien. Jeg vil løpe til sjøen, så vil jeg reise meg oppover i tåke, jeg vil samles i skyer og komme tilbake hit igjen med regn eller snø. Tross alt trengs jeg overalt: uten meg hadde alt dødd. Ah, heller, heller! ..
"Og jeg vil ligge her mens du reiser," svarte en stor stein gjengrodd av lav. - Jeg har det bra også her ...
- Å, du treg, treg! .. Vent litt, en gang til våren hopper jeg deg nedoverbakke! Vannet mumlet. - Jeg har allerede trukket mange slike steiner ned ... Det er morsomt å til og med se hvordan tunge klumper flyr over hæl nedoverbakke. Bye bye! .. Skynd deg, raskere! ..
"Dette vannet har gjort meg mye trøbbel," sa den tatariske såpen med en sliten stemme.
- Jeg har dratt derfra lenge, fra steppen ... - sa den tatariske såpen. - Der hadde jeg en god venn - vinden. Han bar frøet mitt i alle retninger. Ja ... Og hvordan jeg kom til fjells, og problemer startet. I mer enn femti år har jeg klatret passet og kan ikke komme dit. I flere år bor jeg noen ganger på ett sted, og noen ganger må jeg ned igjen. Og alt vannet: det vil vaske røttene mine, så vil alt frø bære bortoverbakke ... Generelt veldig vanskelig, mine herrer!
“Vanskelig, vanskelig,” svarte det grønne gresset. “Du ser så sliten ut. Men når du kommer dit, gjennom fjellene, vil du hvile der.
- En dag vil jeg komme meg over, brødre! ... - brummet Tatarsåpen. - Hvor skal du?
- Også vi beveger oss til den andre siden litt etter litt ... Åh, hvor vanskelig! .. Bare for å komme oss over ... Der, sier de, er det veldig bra.
- Hvor er det bra? Spurte en slank gul blomst som gjemte seg mellom steinene.
- Og på den andre siden av fjellet ...
“Vel, jeg skal derfra, og jeg kan si at det ikke er veldig spesielt… Jeg klatret knapt over fjellene.
- Hvor langt er det til toppen?
- Grei ... Jeg var ikke alene, men andre var halvveis bak.
Så snakket alle på en gang, så jeg kunne ikke finne ut hva som var saken. Tatarsåpe bekymret seg mest av alt.
- Ikke tro ham! - gjentok den med spesiell lidenskap. “Jeg vet at det er bra der ... Ellers burde du ikke ha gått så langt.
- Vi får se ... Ja, vi får se! Det beskjedne grønne gresset hvisket. - Ikke rart de sier at det er bra der hvor vi ikke er. La oss gå, så du må dra ... Vi er ikke en slags luke som ikke bryr oss hvor vi vokser. Vi har vår egen vei ... ja! Og så får vi se hva som vil skje ...
- Og hvordan har du det, i steppen? Spurte den gule blomsten etter tur.
- Ingenting ... Når det gjelder hvem, - hvem leter etter hva ...
"Jeg burde slå meg ned et sted nær sumpen," drømte den gule blomsten høyt. - Jeg elsker fuktige steder ...
- Vel, i steppen vil det kanskje være vanskelig for deg, for det er lite vann der. Det er flere saltslikker, og bare fjærgress og malurt vokser på dem ... Imidlertid vil disse gule blomstene gjøre veien overalt. Ganske sassy mennesker ...
Den siste kommentaren utløste en heftig debatt, slik at jeg til og med våknet. Ja, det hele var en drøm, men en veldig sann drøm. Det begynte allerede å bli lett. Toppen av fjellet var innhyllet i tykk tåke. Brannen slukket, og jeg følte meg kjølt til beinet.
- Artemy, stå opp! ..
Brannen fortsatte lystig igjen. Artemy kokte vann i en vannkoker. Vi drakk raskt et glass te og gikk til passet - det var bare en kilometer igjen. Det var sant at jeg måtte klatre anstendig, omgå store steiner og generelt overvinne store hindringer.
- Vel, stien! .. - Artemy mumlet og gjespet søvnig.
Til slutt klatret vi til selve passet. Himmelen klarnet litt, og man kunne se langt borte på denne siden av Ural. Vi sto på selve grensen som skilte Europa fra Asia. Ural var en enorm steinterskel, hvor asiatiske planter med så vanskelige vanskeligheter gikk til Europa, og europeiske planter til Asia.
Gjeldende side: 1 (total bok har 1 sider)
Dmitry Narkisovich Mamin-Sibiryak
På vei
(Fra historiene til en gammel jeger)
Jeg
Jeg måtte overnatte nesten ved selve fjellovergangen, på høyre bredd av en rask fjellstrøm. Konduktøren valgte overnatting for natten for å ha beskyttelse mot den kalde nordvinden. Jegeren Artemy tok meg en ekstra mil til vi kom til det kjære hjørnet.
“Et koselig sted,” gjentok han og trøstet meg, da jeg var veldig sliten og nesten ikke kunne bevege beina. - Så det var en fiskehytte der. Om høsten eller vinteren tilbrakte jegerne natten ... Nå, det er ingen hytte, men stedet er fortsatt.
Å klatre i fjellkløften er generelt vanskelig, og det virker uendelig for en sliten person. Ukjent som den tråkkede stien stadig går tapt i steinene. Ben tråkker ikke riktig, det er vanskelig å puste, blod pund i templene. Og så, nesten overhead, suser lave høstskyer; rundt er det grått, og den lange høstnatten nærmer seg raskt. En navngitt fjellelv har hugget seg langs den steinete bunnen av juvet og styrter ned med en kjedelig murring, som om den er sint på steinene som sperrer veien. Det er allerede veldig lite vegetasjon i denne høyden. På steinene er bare en brent gran støpt, vridd, lav, som en bøyd mann som med vanskeligheter klatrer disse steinete bakkene. Steinene i seg selv er dekket av flerfargede lav; mellom steinene blir mosen gul noen steder, og bare noen ganger er det små enger dekket med gress. Den virkelige skogen forble langt under - både tykt gress og blomster. Mellom steinene buler det bare ruvete ovner og av og til dukker det opp en lilla bjelle; gresset er tørt og seigt, som i noen myrer.
- Vel, her er vi hjemme! - sa Artemy da vi gikk ut i en liten lysning.
Å overnatte i fjellet under åpen himmel er ikke spesielt hyggelig, men det er ingenting å gjøre, måtte jeg stille. Det er også bra at i det minste ikke den kalde fjellvinden plager deg. Jeg satte meg ned på en stor stein og så på hvordan Artemy brant. Hva kan være bedre enn ild når det brenner i en slik kløft? Dette er livet i seg selv! Når du sitter hjemme, vil du ikke sette nok pris på alle de velsignelsene som ild gir en person. Ikke rart det var en gresk legende om at ild ble stjålet fra himmelen. I dette tilfellet varmet brannen oss ikke bare, men opplyste oss også. Jeg beundret blinkene av rød flamme, de divergerende striper av lys, som nå forsvinner, og nå vises omrissene av de nærmeste steinene, steinene og trærne. Bildet fikk en fantastisk karakter, som i et eventyr.
"Så vi legger samovaren på en pinne," sa Artemy og ordnet en vandrende kobberkoker over bålet. - Det er bra nå å drikke litt varm te ... det er ikke bedre: tretthet vil ta av.
Jeg var så sliten at jeg ikke en gang kunne svare på Artemy. Det ser ut til at han ville ha tatt en seng, strukket ut de slitne bena, og så ikke ville ha stått opp. Selv varm te fristet ikke ... Artemy var en kjent person og kunne gå fjellene i hele uker. Etter å ha ordnet en vannkoker over ilden, begynte han straks å lage en leirleie: han hogg ned to trær, skrellet nåler og spredte myke grønne grener på bakken. Så forsvant han et sted og kom tilbake med en hel gressfulle gress.
- Hvor fikk du urtene fra? - Jeg ble overrasket. - Dette gresset vokser ikke her ...
- Men den vokser, sir. Hytta sto; vel, alt slags gress har gått fra henne ... Dette er alltid tilfelle: der det bor, vokser det ugress. I fjellet vokser det ikke av seg selv, men det vil komme for en person ... Nå kan du se hvor leiren var ... Gresset er annerledes, akkurat som folk gjør ... Det ene gresset selv går oppoverbakke og nedoverbakke, og det andre kryper etter en person ...
Han plukket noen rosa blomster fra en haug og viste dem til meg.
"Dette gresset var ikke her det tredje året, men nå har det kommet," forklarte han. - På den andre siden av Ural vokser den mye på steppen - den kalles tatarsåpe. Vel, der er hun hjemme og har et annet utseende: høy, det er flere blomster, men her er hun litt forfalt. Det er vanskelig for henne ...
- Hvorfor er det vanskelig?
- Og hvordan? Nå er du lei av å klatre oppover, og gresset blir slitent også ... Det går også; vel, og her blåser det med kald vind, og fryser og skyller av med fjellvann. På den andre siden av passet er det slett ikke noe gress. Hun måtte bare gå litt ... Om ti år ville hun komme seg over, og der, da hun steg ned fra fjellet, ville hun igjen bli styrket.
- Og det er mange slike urter som går gjennom passet?
- Det er nok ... Bare nå vet jeg ikke hvordan jeg skal si hva de heter. Du vandrer gjennom fjellene, og du merker: her er ett gress, det er et annet, et tredje ... Steppegras av seg selv, fjellgras av seg selv. Hver har sin egen grense ... På den andre siden av Ural, fjærgress, malurt, men her er de ikke.
- Hvordan går gresset gjennom fjellet?
- Dette er en vanskelig virksomhet, sir ... Kanskje annet gress har gått gjennom fjellet i hundrevis av år. Hvor vinden vil bære frøet, hvor fuglen vil hjelpe, hvor er storfeet eller mannen ... Opp bakken, å, hvor vanskelig det er for henne å klatre! Vel, og nedoverbakke - med en levende hånd, fordi vannet bærer frøet. Som en mann, akkurat dette gresset: det er mye lettere å gå nedoverbakke.
Jakt bidro ufrivillig til utviklingen av Artemys observasjonsevner, selv om han ikke kunne navngi mange av plantene eller kalle dem med lokale navn, som "Tatarsåpe". Jeg var veldig interessert i denne samtalen, og jeg undersøkte nøye urten som ble brakt av Artemy.
Artemy laget te, og vi satt lenge ved bålet. Det var allerede mørkt rundt. Fjellnettene er kalde. Fra tid til annen kastet Artemy penseltre og tørre kvister i ilden, og flammen brøt ut i røde tunger. Jeg la meg på den forberedte sengen, dekket meg på toppen med en jaktkåpe og drømte med åpne øyne.
- Hvordan elva bråker i dag, Artemy! ..
- Og dette er det fra høsten regner spilt ut, sir. Om sommeren tørker den helt opp, men nå koker den som en ekte elv. Mange slike rivuletter løper ned fra passet ... Så vil de samles i sjøen, og en ekte elv renner ut av sjøen. Det er mange slike fjellvann og dype ...
Et sted surret en gjøk. Artemy talt gjøken sin høyt og stoppet klokka tolv.
"Jeg har fortsatt tolv år å leve," bemerket han. - En kvinnes varsel ...
- Tror du på dette tegnet?
“Jeg tror ikke det, men kvinnene chatter ... Vel, sir, det er på tide å gå til siden. Og du, kom igjen, er sliten i en dag. Morgenen er klokere enn kvelden ... Her er jeg her for å trene drivstoff hele natten. Vi vil på en eller annen måte avbryte nær lyset, så lenge det ikke regner som en syndig handling.
Etter å ha slått seg ned i nærheten av bålet sovnet Artemy umiddelbart. Du kunne høre ham puste jevnt. Jeg lå med åpne øyne og kunne bare misunne ham, for fra ekstrem tretthet, som de sa, var søvnen min ødelagt: Jeg ville sove, og noe var i veien. En rekke tanker løp gjennom hodet mitt. Jeg så på den brennende ilden og lyttet til lyden av en elv som boblet to skritt unna. Hvor løper hun, dette lette fjellet? Fra passet vil den stige ned i innsjøen, fra innsjøen vil den strømme ut i en stor elv, og der vil den fortsette til Tobol, til Ob, til Polhavet. På denne stien vil vannet gjøre mye: det vil føre bort sand og steiner, det vil vaske bort bredden, det vil snu møllehjul, det vil bære båter og lektere, det vil vanne mennesker og dyr, og ende opp med å være der, i nord, det vil bli til isete fjell. Arbeidet med vann er generelt enormt. I løpet av tusenvis av år gjør den hele bergarter til sand og leire, utgjør enorme avleiringer og endrer generelt den synlige overflaten på jorden.
II
Jeg kunne ikke sove i det hele tatt. Og denne kalde høstnatten på fjellet. Den ene siden varmet opp i nærheten av bålet, og den andre fryset. Det krever en god vane å sove en natt under åpen himmel, og lenge snudde jeg meg fra side til side ...
Og den navnløse elven fortsatte å snakke og snakke ... Jeg lytter til dens hvisking, og nå ser det ut til at jeg begynner å lage individuelle ord.
- Snarere, heller ... - vannet så ut til å hviske og murret over steinene. - Å, hvor langt kan jeg løpe! Vi må skynde oss ... Vinteren kommer snart, og du kan fryse et sted på veien. Snarere, heller ... Dette er ikke første gang jeg gjør denne veien. Jeg vil løpe til sjøen, så vil jeg reise meg oppover i tåke, jeg vil samles i skyer og komme tilbake hit igjen med regn eller snø. Tross alt trengs jeg overalt: uten meg hadde alt dødd. Ah, heller, heller! ..
"Og jeg vil ligge her mens du reiser," svarte en stor stein gjengrodd av lav. - Jeg har det bra også her ...
- Å, du treg, treg! .. Vent litt, en gang til våren hopper jeg deg nedoverbakke! Vannet mumlet. - Jeg har allerede trukket mange slike steiner ned ... Det er morsomt å til og med se hvordan tunge klumper flyr over hæl nedoverbakke. Bye bye! .. Skynd deg, raskere! ..
"Dette vannet har gjort meg mye trøbbel," sa den tatariske såpen med en sliten stemme.
- Jeg har dratt derfra lenge, fra steppen ... - sa den tatariske såpen. - Der hadde jeg en god venn - vinden. Han bar frøet mitt i alle retninger. Ja ... Og hvordan jeg kom til fjells, og problemer startet. I mer enn femti år har jeg klatret passet og kan ikke komme dit. I flere år bor jeg noen ganger på ett sted, og noen ganger må jeg ned igjen. Og alt vannet: det vil vaske røttene mine, så vil alt frø bære bortoverbakke ... Generelt veldig vanskelig, mine herrer!
“Vanskelig, vanskelig,” svarte det grønne gresset. “Du ser så sliten ut. Men når du kommer dit, gjennom fjellene, vil du hvile der.
- En dag vil jeg komme meg over, brødre! ... - brummet Tatarsåpen. - Hvor skal du?
- Også vi beveger oss til den andre siden litt etter litt ... Åh, hvor vanskelig! .. Bare for å komme oss over ... Der, sier de, er det veldig bra.
- Hvor er det bra? Spurte en slank gul blomst som gjemte seg mellom steinene.
- Og på den andre siden av fjellet ...
“Vel, jeg skal derfra, og jeg kan si at det ikke er veldig spesielt… Jeg klatret knapt over fjellene.
- Hvor langt er det til toppen?
- Grei ... Jeg var ikke alene, men andre var halvveis bak.
Så snakket alle på en gang, så jeg kunne ikke finne ut hva som var saken. Tatarsåpe bekymret seg mest av alt.
- Ikke tro ham! - gjentok den med spesiell lidenskap. “Jeg vet at det er bra der ... Ellers burde du ikke ha gått så langt.
- Vi får se ... Ja, vi får se! Det beskjedne grønne gresset hvisket. - Ikke rart de sier at det er bra der hvor vi ikke er. La oss gå, så du må dra ... Vi er ikke en slags luke som ikke bryr oss hvor vi vokser. Vi har vår egen vei ... ja! Og så får vi se hva som vil skje ...
- Og hvordan har du det, i steppen? Spurte den gule blomsten etter tur.
- Ingenting ... Når det gjelder hvem, - hvem leter etter hva ...
"Jeg burde slå meg ned et sted nær sumpen," drømte den gule blomsten høyt. - Jeg elsker fuktige steder ...
- Vel, i steppen vil det kanskje være vanskelig for deg, for det er lite vann der. Det er flere saltslikker, og bare fjærgress og malurt vokser på dem ... Imidlertid vil disse gule blomstene gjøre veien overalt. Ganske sassy mennesker ...
Den siste kommentaren utløste en heftig debatt, slik at jeg til og med våknet. Ja, det hele var en drøm, men en veldig sann drøm. Det begynte allerede å bli lett. Toppen av fjellet var innhyllet i tykk tåke. Brannen slukket, og jeg følte meg kjølt til beinet.
- Artemy, stå opp! ..
Brannen fortsatte lystig igjen. Artemy kokte vann i en vannkoker. Vi drakk raskt et glass te og gikk til passet - det var bare en kilometer igjen. Det var sant at jeg måtte klatre anstendig, omgå store steiner og generelt overvinne store hindringer.
- Vel, stien! .. - Artemy mumlet og gjespet søvnig.
Til slutt klatret vi til selve passet. Himmelen klarnet litt, og man kunne se langt borte på denne siden av Ural. Vi sto på selve grensen som skilte Europa fra Asia. Ural var en enorm steinterskel, hvor asiatiske planter med så vanskelige vanskeligheter gikk til Europa, og europeiske planter til Asia.
Jeg måtte overnatte nesten ved selve fjellovergangen, på høyre bredd av en rask fjellstrøm. Konduktøren valgte overnatting for natten for å ha beskyttelse mot den kalde nordvinden. Jegeren Artemy tok meg en ekstra mil til vi kom til det kjære hjørnet.
“Et koselig sted,” gjentok han og trøstet meg, da jeg var veldig sliten og nesten ikke kunne bevege beina. - Så det var en fiskehytte der. Om høsten eller vinteren tilbrakte jegerne natten ... Nå, det er ingen hytte, men stedet er fortsatt.
Å klatre i fjellkløften er generelt vanskelig, og det virker uendelig for en sliten person. Ukjent som den tråkkede stien stadig går tapt i steinene. Ben tråkker ikke riktig, det er vanskelig å puste, blod pund i templene. Og så, nesten overhead, suser lave høstskyer; rundt er det grått, og den lange høstnatten nærmer seg raskt. En navngitt fjellelv har hugget seg langs den steinete bunnen av juvet og styrter ned med en kjedelig murring, som om den er sint på steinene som sperrer veien. Det er allerede veldig lite vegetasjon i denne høyden. På steinene er bare en brent gran støpt, vridd, lav, som en bøyd mann som med vanskeligheter klatrer disse steinete bakkene. Steinene i seg selv er dekket av flerfargede lav; mellom steinene blir mosen gul noen steder, og bare noen ganger er det små enger dekket med gress. Den virkelige skogen forble langt under - både tykt gress og blomster. Mellom steinene buler det bare ruvete ovner og av og til dukker det opp en lilla bjelle; gresset er tørt og seigt, som i noen myrer.
- Vel, her er vi hjemme! - sa Artemy da vi gikk ut i en liten lysning.
Å overnatte i fjellet under åpen himmel er ikke spesielt hyggelig, men det er ingenting å gjøre, måtte jeg stille. Det er også bra at i det minste ikke den kalde fjellvinden plager deg. Jeg satte meg ned på en stor stein og så på hvordan Artemy brant. Hva kan være bedre enn ild når det brenner i en slik kløft? Dette er livet i seg selv! Når du sitter hjemme, vil du ikke sette nok pris på alle de velsignelsene som ild gir en person. Ikke rart det var en gresk legende om at ild ble stjålet fra himmelen. I dette tilfellet varmet brannen oss ikke bare, men opplyste oss også. Jeg beundret blinkene av rød flamme, de divergerende striper av lys, som nå forsvinner, og nå vises omrissene av de nærmeste steinene, steinene og trærne. Bildet fikk en fantastisk karakter, som i et eventyr.
"Så vi legger samovaren på en pinne," sa Artemy og ordnet en vandrende kobberkoker over bålet. - Det er bra nå å drikke litt varm te ... det er ikke bedre: tretthet vil ta av.
Jeg var så sliten at jeg ikke en gang kunne svare på Artemy. Det ser ut til at han ville ha tatt en seng, strukket ut de slitne bena, og så ikke ville ha stått opp. Selv varm te fristet ikke ... Artemy var en kjent person og kunne gå fjellene i hele uker. Etter å ha ordnet en vannkoker over ilden, begynte han straks å lage en leirleie: han hogg ned to trær, skrellet nåler og spredte myke grønne grener på bakken. Så forsvant han et sted og kom tilbake med en hel gressfulle gress.
Avslutningen på innledende utdrag.
Tekst levert av Liters LLC.
Du kan trygt betale for boken med Visa, MasterCard, Maestro bankkort, fra en konto mobiltelefon, fra en betalingsterminal, i MTS eller Svyaznoy-salongen, via PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, bonuskort eller på en annen måte som er praktisk for deg.
Eventyr og historier for barn -
OCR & Stavekontroll: Zmiy ([email protected]), 27. april 2002
“D.N. Mamin-Sibiryak. Utvalgte verker for barn / Tegninger av E. Meshkov. ": State Publishing House of Children's Literature; Moskva; 1962
Dmitry Narkisovich Mamin-Sibiryak
På vei
(Fra historiene til en gammel jeger)
Jeg
Jeg måtte overnatte nesten ved selve fjellovergangen, på høyre bredd av en rask fjellstrøm. Konduktøren valgte overnatting for natten for å ha beskyttelse mot den kalde nordvinden. Jegeren Artemy tok meg en ekstra mil til vi kom til det kjære hjørnet.
“Et koselig sted,” gjentok han og trøstet meg, da jeg var veldig sliten og nesten ikke kunne bevege beina. - Så det var en fiskehytte der. Om høsten eller vinteren tilbrakte jegerne natten ... Nå, det er ingen hytte, men stedet er fortsatt.
Å klatre i fjellkløften er generelt vanskelig, og det virker uendelig for en sliten person. Ukjent som den tråkkede stien stadig går tapt i steinene. Ben tråkker ikke riktig, det er vanskelig å puste, blod pund i templene. Og så, nesten overhead, suser lave høstskyer; rundt er det grått, og den lange høstnatten nærmer seg raskt. En navngitt fjellelv har hugget seg langs den steinete bunnen av juvet og styrter ned med en kjedelig murring, som om den er sint på steinene som sperrer veien. Det er allerede veldig lite vegetasjon i denne høyden. På steinene er bare en brent gran støpt, vridd, lav, som en bøyd mann som med vanskeligheter klatrer disse steinete bakkene. Steinene i seg selv er dekket av flerfargede lav; mellom steinene blir mosen gul noen steder, og bare noen ganger er det små enger dekket med gress. Den virkelige skogen forble langt under - både tykt gress og blomster. Mellom steinene buler det bare ruvete ovner og av og til dukker det opp en lilla bjelle; gresset er tørt og seigt, som i noen myrer.
- Vel, her er vi hjemme! - sa Artemy da vi gikk ut i en liten lysning.
Å overnatte i fjellet under åpen himmel er ikke spesielt hyggelig, men det er ingenting å gjøre, måtte jeg stille. Det er også bra at i det minste ikke den kalde fjellvinden plager deg. Jeg satte meg ned på en stor stein og så på hvordan Artemy brant. Hva kan være bedre enn ild når det brenner i en slik kløft? Dette er livet i seg selv! Når du sitter hjemme, vil du ikke sette nok pris på alle de velsignelsene som ild gir en person. Ikke rart det var en gresk legende om at ild ble stjålet fra himmelen. I dette tilfellet varmet brannen oss ikke bare, men opplyste oss også. Jeg beundret blinkene av rød flamme, de divergerende striper av lys, som nå forsvinner, og nå vises omrissene av de nærmeste steinene, steinene og trærne. Bildet fikk en fantastisk karakter, som i et eventyr.
"Så vi legger samovaren på en pinne," sa Artemy og ordnet en vandrende kobberkoker over bålet. - Det er bra nå å drikke litt varm te ... det er ikke bedre: tretthet vil ta av.
Jeg var så sliten at jeg ikke en gang kunne svare på Artemy. Det ser ut til at han ville ha tatt en seng, strukket ut de slitne bena, og så ikke ville ha stått opp. Selv varm te fristet ikke ... Artemy var en kjent person og kunne gå fjellene i hele uker. Etter å ha ordnet en vannkoker over ilden, begynte han straks å lage en leirleie: han hogg ned to trær, skrellet nåler og spredte myke grønne grener på bakken. Så forsvant han et sted og kom tilbake med en hel gressfulle gress.
- Hvor fikk du urtene fra? - Jeg ble overrasket. - Dette gresset vokser ikke her ...
- Men den vokser, sir. Hytta sto; vel, alt slags gress har gått fra henne ... Dette er alltid tilfelle: der det bor, vokser det ugress. I fjellet vokser det ikke av seg selv, men det vil komme for en person ... Nå kan du se hvor leiren var ... Gresset er annerledes, akkurat som folk gjør ... Det ene gresset selv går oppoverbakke og nedoverbakke, og det andre kryper etter en person ...
Han plukket noen rosa blomster fra en haug og viste dem til meg.
"Dette gresset var ikke her det tredje året, men nå har det kommet," forklarte han. - På den andre siden av Ural vokser den mye på steppen - den kalles tatarsåpe. Vel, der er hun hjemme og har et annet utseende: høy, det er flere blomster, men her er hun litt forfalt. Det er vanskelig for henne ...
- Hvorfor er det vanskelig?
- Og hvordan? Nå er du lei av å klatre oppover, og gresset blir slitent også ... Det går også; vel, og her blåser det med kald vind, og fryser og skyller av med fjellvann. På den andre siden av passet er det slett ikke noe gress. Hun måtte bare gå litt ... Om ti år ville hun komme seg over, og der, da hun steg ned fra fjellet, ville hun igjen bli styrket.
- Og det er mange slike urter som går gjennom passet?
- Det er nok ... Bare nå vet jeg ikke hvordan jeg skal si hva de heter. Du vandrer gjennom fjellene, og du merker: her er ett gress, det er et annet, et tredje ... Steppegras av seg selv, fjellgras av seg selv. Hver har sin egen grense ... På den andre siden av Ural, fjærgress, malurt, men her er de ikke.
- Hvordan går gresset gjennom fjellet?
- Dette er en vanskelig virksomhet, sir ... Kanskje annet gress har gått gjennom fjellet i hundrevis av år. Hvor vinden vil bære frøet, hvor fuglen vil hjelpe, hvor er storfeet eller mannen ... Opp bakken, å, hvor vanskelig det er for henne å klatre! Vel, og nedoverbakke - med en levende hånd, fordi vannet bærer frøet. Som en mann, akkurat dette gresset: det er mye lettere å gå nedoverbakke.
Jakt bidro ufrivillig til utviklingen av Artemys observasjonsevner, selv om han ikke kunne navngi mange av plantene eller kalle dem med lokale navn, som "Tatarsåpe". Jeg var veldig interessert i denne samtalen, og jeg undersøkte nøye urten som ble brakt av Artemy.
Artemy laget te, og vi satt lenge ved bålet. Det var allerede mørkt rundt. Fjellnettene er kalde. Fra tid til annen kastet Artemy penseltre og tørre kvister i ilden, og flammen brøt ut i røde tunger. Jeg la meg på den forberedte sengen, dekket meg på toppen med en jaktkåpe og drømte med åpne øyne.
- Hvordan elva bråker i dag, Artemy! ..
- Og dette er det fra høsten regner spilt ut, sir. Om sommeren tørker den helt opp, men nå koker den som en ekte elv. Mange slike rivuletter løper ned fra passet ... Så vil de samles i sjøen, og en ekte elv renner ut av sjøen. Det er mange slike fjellvann og dype ...
Et sted surret en gjøk. Artemy talt gjøken sin høyt og stoppet klokka tolv.
"Jeg har fortsatt tolv år å leve," bemerket han. - En kvinnes varsel ...
- Tror du på dette tegnet?
“Jeg tror ikke det, men kvinnene chatter ... Vel, sir, det er på tide å gå til siden. Og du, kom igjen, er sliten i en dag. Morgenen er klokere enn kvelden ... Her er jeg her for å trene drivstoff hele natten. Vi vil på en eller annen måte avbryte nær lyset, så lenge det ikke regner som en syndig handling.
Etter å ha slått seg ned i nærheten av bålet sovnet Artemy umiddelbart. Du kunne høre ham puste jevnt. Jeg lå med åpne øyne og kunne bare misunne ham, for fra ekstrem tretthet, som de sa, var søvnen min ødelagt: Jeg ville sove, og noe var i veien. En rekke tanker løp gjennom hodet mitt. Jeg så på den brennende ilden og lyttet til lyden av en elv som boblet to skritt unna. Hvor løper hun, dette lette fjellet? Fra passet vil den stige ned i innsjøen, fra innsjøen vil den strømme ut i en stor elv, og der vil den fortsette til Tobol, til Ob, til Polhavet. På denne stien vil vannet gjøre mye: det vil føre bort sand og steiner, det vil vaske bort bredden, det vil snu møllehjul, det vil bære båter og lektere, det vil vanne mennesker og dyr, og ende opp med å være der, i nord, det vil bli til isete fjell. Arbeidet med vann er generelt enormt. I løpet av tusenvis av år gjør den hele bergarter til sand og leire, utgjør enorme avleiringer og endrer generelt den synlige overflaten på jorden.
II
Jeg kunne ikke sove i det hele tatt. Og denne kalde høstnatten på fjellet. Den ene siden varmet opp i nærheten av bålet, og den andre fryset. Det krever en god vane å sove en natt under åpen himmel, og lenge snudde jeg meg fra side til side ...
Og den navnløse elven fortsatte å snakke og snakke ... Jeg lytter til dens hvisking, og nå ser det ut til at jeg begynner å lage individuelle ord.
- Snarere, heller ... - vannet så ut til å hviske og murret over steinene. - Å, hvor langt kan jeg løpe! Vi må skynde oss ... Vinteren kommer snart, og du kan fryse et sted på veien. Snarere, heller ... Dette er ikke første gang jeg gjør denne veien. Jeg vil løpe til sjøen, så vil jeg reise meg oppover i tåke, jeg vil samles i skyer og komme tilbake hit igjen med regn eller snø. Tross alt trengs jeg overalt: uten meg hadde alt dødd. Ah, heller, heller! ..
"Og jeg vil ligge her mens du reiser," svarte en stor stein gjengrodd av lav. - Jeg har det bra også her ...
- Å, du treg, treg! .. Vent litt, en gang til våren hopper jeg deg nedoverbakke! Vannet mumlet. - Jeg har allerede trukket mange slike steiner ned ... Det er morsomt å til og med se hvordan tunge klumper flyr over hæl nedoverbakke. Bye bye! .. Skynd deg, raskere! ..
"Dette vannet har gjort meg mye trøbbel," sa den tatariske såpen med en sliten stemme.
- Og meg også ... - svarte noen grønne urter med tynne stemmer.
- Jeg har dratt derfra lenge, fra steppen ... - sa den tatariske såpen. - Der hadde jeg en god venn - vinden. Han bar frøet mitt i alle retninger. Ja ... Og hvordan jeg kom til fjells, og problemer startet. I mer enn femti år har jeg klatret passet og kan ikke komme dit. I flere år bor jeg noen ganger på ett sted, og noen ganger må jeg ned igjen. Og alt vannet: det vil vaske røttene mine, så vil alt frø bære bortoverbakke ... Generelt veldig vanskelig, mine herrer!
“Vanskelig, vanskelig,” svarte det grønne gresset. “Du ser så sliten ut. Men når du kommer dit, gjennom fjellene, vil du hvile der.
- En dag vil jeg komme meg over, brødre! ... - brummet Tatarsåpen. - Hvor skal du?
- Også vi beveger oss til den andre siden litt etter litt ... Åh, hvor vanskelig! .. Bare for å komme oss over ... Der, sier de, er det veldig bra.
- Hvor er det bra? Spurte en slank gul blomst som gjemte seg mellom steinene.
- Og på den andre siden av fjellet ...
“Vel, jeg skal derfra, og jeg kan si at det ikke er veldig spesielt… Jeg klatret knapt over fjellene.
- Hvor langt er det til toppen?
- Grei ... Jeg var ikke alene, men andre var halvveis bak.
Så snakket alle på en gang, så jeg kunne ikke finne ut hva som var saken. Tatarsåpe bekymret seg mest av alt.
- Ikke tro ham! - gjentok den med spesiell lidenskap. “Jeg vet at det er bra der ... Ellers burde du ikke ha gått så langt.
- Vi får se ... Ja, vi får se! Det beskjedne grønne gresset hvisket. - Ikke rart de sier at det er bra der hvor vi ikke er. La oss gå, så du må dra ... Vi er ikke en slags luke som ikke bryr oss hvor vi vokser. Vi har vår egen vei ... ja! Og så får vi se hva som vil skje ...
- Og hvordan har du det, i steppen? Spurte den gule blomsten etter tur.
- Ingenting ... Når det gjelder hvem, - hvem leter etter hva ...
"Jeg burde slå meg ned et sted nær sumpen," drømte den gule blomsten høyt. - Jeg elsker fuktige steder ...
- Vel, i steppen vil det kanskje være vanskelig for deg, for det er lite vann der. Det er flere saltslikker, og bare fjærgress og malurt vokser på dem ... Imidlertid vil disse gule blomstene gjøre veien overalt. Ganske sassy mennesker ...
Den siste kommentaren utløste en heftig debatt, slik at jeg til og med våknet. Ja, det hele var en drøm, men en veldig sann drøm. Det begynte allerede å bli lett. Toppen av fjellet var innhyllet i tykk tåke. Brannen slukket, og jeg følte meg kjølt til beinet.
- Artemy, stå opp! ..
Brannen fortsatte lystig igjen. Artemy kokte vann i en vannkoker. Vi drakk raskt et glass te og gikk til passet - det var bare en kilometer igjen. Det var sant at jeg måtte klatre anstendig, omgå store steiner og generelt overvinne store hindringer.
- Vel, stien! .. - Artemy mumlet og gjespet søvnig.
Til slutt klatret vi til selve passet. Himmelen klarnet litt, og man kunne se langt borte på denne siden av Ural. Vi sto på selve grensen som skilte Europa fra Asia. Ural var en enorm steinterskel, hvor asiatiske planter med så vanskelige vanskeligheter gikk til Europa, og europeiske planter til Asia.